RINCON POETICO

EL DUELO

Manuel Mur Otti

¿Que como fué, señora?

Como son las cosas cuando son del alma.

Ella era muy linda y el era muy hombre,

y yo la quería, y ella me adoraba;

pero él, hecho sombras, se me interponía,

y todas las noches, junto a su ventana,

fragantes manojos de rosas había

y rojos claveles y dalias de nácar.

Y cuando las sombras cubrían las cosas

y en el ancho cielo la luna brillaba,

de entre las palmeras brotaba su canto

y como una flecha llegaba a su casa.

¡Cómo la quería! ...¡Cómo le cantaba sus ansias de amores!

Y cómo vibraba con él su guitarra!

Y yo, tras las palmas, con rabia le oía,

y entre canto y canto colgaba una lágrima.

Lágrima de hombre, no crea otra cosa,

que los hombres lloran como las mujeres,

porque tienen débil, como ellas, el alma.

No pude evitarlo...La envidia es muy negra,

y la pena de amor es muy mala,

y cuando la sangre se enrabia en las venas,

no hay quién pueda, señora, calmarla...

Y una noche...¡lo que hacen los celos!,

le esperé allá abajo, junto a la cañada;

retumbaba el trueno, llovía y el rio,

igual que mis venas, hinchado bajaba.

Al fin, a lo lejos, lo vi entre las sombras;

venía cantando su loca esperanza;

en el cinto colgaba el machete;

bajo el brazo, la alegre guitarra.

Llegó hasta mi lado, tranquilo, sereno;

me clavó en los ojos su fria mirada;

me dijo ¨¿Me esperas?...¨Le dije: ¨¡Te espero!...¨

Y no nos hablamos ni media palabra.

Que era bravo el hombre, bravo cual los hombres machos,

y los hombres bravos, pelean, no hablan.

¡Cómo la quería!...El machete dijo

su amor y sus ansias, roncaba su pecho,

brillaban sus ojos, y entre golpe y golpe

¡ponía su alma!

No fué lucha de hombres, fué lucha de toros,

eso bien lo sabe la vieja cañada;

pero mas que el amor y el ensueño

pudieron la envidia y la rabia,

y al fin mi machete lo dejó tendido

sobre su guitarra.

No tema, señoa, son cosas pasadas...

Tadavía en el suelo me dijo llorando:

¨Quiérela...¡que es buena!...

Quiérela...¡que es santa!

Quiérela como yo la he querido,

que, aunque muero,..., ¡la llevo metida en el alma!¨

Y tuve celos, señora, del que así me hablaba,

y tuve celos de aquel que moría

y aún muriendo la amaba...

Y la sangre cegó mis pupilas, y el machete

en la mano temblorosa, con rabia, lo hundí

en su pecho con odio y con furia y rasgué

su carne buscándole el alma...

Porque en el alma se llevaba mi hembra...,

y yo no quería que se la llevara.